СКРИПКА
Наслаждаюсь дебютом
усердного мальчика –
перед дедом старается милый
внучок:
то струну за струною
попробует пальчиком,
то поводит по ним ещё
робкий смычок.
…Бал не кончен, но кубок
осушен до донышка,
и старинный мотив
всё святей и лютей:
ты лишь звёнышко,
только случайное звёнышко
в непрерывной цепочке любви
и смертей.
Остаётся принять
утешение праздное,
опростая заветную чашу
до дна:
с этим миром прощается
каждый по-разному,
а любовь из колена в колено –
одна,
и уж в ней-то природа
не знает ошибки,
а порою и дарит улыбки свои –
вон как славно весь вечер
играет на скрипке
продолженье твоей
бесконечной любви!
***
Такая печальная повесть:
ушла, измочаленной, совесть.
Как слитны слова у России:
порой не однокоренные,
вестимо, в них кровное есть,
весомое, вешнее – «весть»,
с которой по вязи, по вере
роднилась
Увы, невозвратны потери:
давно нет ни веси, ни мери,
исчезли поляне, древляне…
А живы пока лишь земляне,
в глобальной гоньбе за деньгою
успевшие совесть известь.
Вот я и сижу над строкою,
пытаясь родное, святое
спасти – через время лихое
в словесных корнях перенесть.
Но грохнет столетье
металлом –
и грустно откинешь тетрадь:
где совесть без вести пропала,
там не о чем повествовать.
Добавить комментарий